Pobre…

Es el quinto trago que sostiene su mano, esta tibio de tanto que lo ha mantenido ahi pero no por mucho tiempo mas, inclina el vaso hasta que se desliza la ultima gota…su mirada clavada hacia el vacio contempla un dia mas perdido, un dia mas de tristeza y desesperanza, el recuerdo le martilla cosas que le duelen, que aun siente, que siguen ahi…todo tiene sentido pero no encuentra razones de peso para levantarse mañana…odia su vida, odia su pasado, su presente y el futuro incierto no le apetece…es una mujer infeliz…pobre…y solitaria. La he observado y cada dia es peor, cada dia sana y se descompone de nuevo, es un empezar y un terminar sin fin…pobre, cada mañana es un suplicio….no le queda mas que suspirar y seguir arrastrando su vida hasta que un dia se apague.